Мир поэта

Есть вселенная искусства,
Ты узнать все это можешь.
Там где раньше было пусто,
Позже может жечь до дрожи.

Ты берёшь листок и ручку,
И записываешь стих мой.
Я беру тебя за руку,
И как будто звуки стихли…

Думаешь что все ошибка?
Не ищи прошу причины.
На губах твоих улыбка,
Значит так решил мужчина.

Холод слёзы скроет в льдинки,
Снова наступает вечер,
Ты раскрасишь те картинки,
Пусть на миг, но станет легче.

А под солнцем лёд растает,
Если не идти на принцип,
Если ты сейчас мечтаешь,
Знаю, что сумеешь сбыться.

Я себя преодолею,
Первый шаг и вниз на время.
Я – чернее, ты – белее,
Но обоих скроет темень.

После танца в разговорах,
Сохнут слёзы на ресницах.
Знаю, что открою скоро,
Я ещё одну страницу.

Твоей книги не прочесть мне.
Что там? Заинтриговала.
Но скажу тебе почести,
Мне и книги будет мало.

Я стихи пишу, устами
Их потом тебе читаю.
Пусть немного ты устала,
Но о чем мечтаешь в тайне?

Я пытаюсь быть честнее,
Правду лишь узнаем завтра.
Пусть всей книги не прочесть мне,
Мне той книги важен автор.

А потом мы всё забудем,
Дальше пусть по воле Божьей,
Дальше пусть Господь рассудит.
Ты согласна с этим тоже?

Есть вселенная искусства,
Ты теперь узнала это,
Что красивый он и грустный,
Очень грустный мир поэта.