Мне Вы приснились в Пушкинских горах,
Поэта дом в деревьях и ветрах,
Как подбородок он аллеями зажат,
Словно краями гениальных бакенбард.
Я к Вам бегу, Вы на балконе,
Кричу, стреляю с пистолета в небеса,
Вы холодны и в полудрёме,
Увы, Татьяна Ларина меж нами я.
Потом стареющим лакеем,
Передаете мне бутылочку "Вдовы Клико",
Чтобы за хмельным весельем,
Усилить энтропию сердца моего.
Бутылку залпом выпиваю,но во сне,
Я знаю цену за сезон комет,
Всё выше я, по мезонину и стене,
А Вы кричите строго: "Нет".
Я волосы со шрама Ваши убираю,
И в голову мне бьет с висков сирень,
И не целую, я за губы Вас кусаю,
И слышу лай с окрестных деревень.
Вы говорите я не тот и Вы не та,
Сам знаю я не моден, староват,
Но если ты права моя мечта,
Пойми, я сам обманываться рад.
Сон
© Copyright: Александер Михайличенко, 2021
Свидетельство о публикации №121081006508
Свидетельство о публикации №121081006508
Рецензии
прис(р)ились - Поправьте пожалуйста, а то как-то нехорошо получается...
Саша Локоть 10.08.2021 20:43 • Заявить о нарушении
Саша Локоть 10.08.2021 20:43 • Заявить о нарушении