Окно

Случайный путник, или праздный гость
Замешкался у темного оконца,
Где замыкал забитый в раму гвоздь
Пространство, недоступное для солнца.

Он видел там, за рамою окна,
Предметов неподвижных силуэты,
И глубины незримая длина
Его встревожила - как будто важно это.

Там было все, чем так богат уют:
Стол, кресло и надменный лоб серванта,
И нарисованная на холсте инфанта
Невидимо присутствовала тут.

Кто рисовал болезнь застывших глаз
И тонких пальцев чуткую усталость?
Как будто жизни светлый луч погас,
И мрак безумья - все, что в ней осталось.

И тот, кто гвоздь в сухую раму вбил,
Боясь того, что глубина таила,
Наверно, бился из последних сил
Забыть о том, что здесь когда-то было.

Так думалось, и чувство дополняло
Ту темноту сюжетом непростым,
И в тот сюжет сознанье уплывало
И поглощалось без остатка им.

Во мрак он крикнул: "Это не смешно!
Груз бытия здесь давит многотонный!"
В ответ молчало темное окно,
И только гвоздь кривил проем оконный.

И показалось вдруг на краткий миг,
Как тени дрогнули, куда-то уплывая,
И ожил там, во мраке, нежный лик,
Беззвучно о спасеньи умоляя.

Ты мимо шел, не трогая людей,
Своих забот душе твоей хватало,
В чужой судьбе зачем копаться ей -
Не для того же - чтоб ее не стало!

Проем окна - дорога в никуда,
И гость спешит уйти скорей оттуда,
Но где-то в памяти останется беда,
Как рана от придуманного чуда.