Стихи приходят ниоткуда, стихи уходят в никуда...

                * * *            

Стихи приходят ниоткуда,
Стихи уходят в никуда,
Вот мою вечером посуду,
И в ритме прыгает вода.

Журчит и пенится игриво,
Как будто песню завела,
Кружатся рифмы шаловливо,
Да так, что скука мне мила.

Я их смакую, как конфету,
И пробую скорей на вкус,
Какую взять мне? Ту иль эту?
Да ладно, после разберусь.

Посуды накопилось много,
Смываю праздничный салат,
А с ним досаду и тревогу,
И строчки новые летят.

Они стучатся прямо в душу,
Строка ложится за строкой,
Их записать бы надо лучше,
Но как же – мокрою рукой?

Пока закончила работу,
Взялась отважно за перо,
Увы! Унёс незримый кто-то
Стихи, как мусор за порог.

Быть может, были там шедевры,
И очень веские слова...               
Пытаюсь вспомнить что-то нервно,
Ну прямо кругом голова!

Да нет, никак! Писать не буду,
У музы нрав отменно крут.
Придется снова мыть посуду,
И, может быть, стихи придут.