В балалайку долбаните пальцем.
Пусть польётся наигрыш о том,
Как такой же, как и вы, товарищ,
Пробудился в мире непростом.
Эстетизма не хватает где-то.
Ну, а где-то недовес любви,
Убежит за нами так же лето,
Ведь ему не быть вперёд зимы.
Гром с грозой весной, а значит это…
Что же это значит, друг родной?
Жизнь покрыла мамина молитва
И не страшно. На душе покой.
Зацепиться надо за закаты,
Пробуждаясь с утренней зарёй,
В полевых цветах, в охапке
Затеряться и побыть собой.
Нежность
© Copyright: Михаил Анатольевич Мамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121081003039
Свидетельство о публикации №121081003039
Рецензии