Не больше, чем окрестность не местности – тоски
сливовых углов, костяники, чужой половицы;
замотанный день в непростительно теплый гольфстрим
вливается в грудь и жалеет, и им не напиться.
За правой рукой, препоясанной жилами, ждут
зеленые те человечки с каленым, как «нате!»,
вполне человеческим словом, округлым, брюхатым
и нежным, и розовым словом, ссеченным под сруб.
Невыпавший день, молчаливый, как якорь в реке,
приходит твое бессемянное имя, пылится;
идут санитары небес, чередуясь, кто где,
теряя концы и плаксивые птичии лица.
птичьи лица
© Copyright: Евгения Никитина-Кравченко, 2021
Свидетельство о публикации №121080907973
Свидетельство о публикации №121080907973
Рецензии