Он рисовал деревьев сизый дым,
Заката ярко красную заплатку.
И всё казалось весело и гладко -
Он был любим.
Он песни пел взахлёб, что было сил
И нежно обнимал изгиб гитары.
Он был не слишком молод, но не старый
И жизнь любил.
Бывало выйдет утром по росе
И крошит хлеб проснувшимся пичугам.
Все, говорят. похожи друг на друга.
Он не как все.
То воспевал стихами первый снег,
То первый огурец, то первый танец.
Среди родни был словно иностранец,
А может, вовсе и не человек.
Любовь его терпела много лет,
Потом устала и сказала: "Хватит!
На что он жизнь свою бездарно тратит?
Всё проку нет!"
И запылились светлые холсты,
Оглохли песни, разлетелись птицы.
Он так и не сумел переродиться,
Чего-то матерьяльного добиться.
Как пошло всё-таки - в руках синица.
До тошноты.
О нём
© Copyright: Юлия Зазимко, 2021
Свидетельство о публикации №121080907760
Свидетельство о публикации №121080907760
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.