Завтра

Двадцать первый штурмует кровли,
вихри крыши срывать умеют.
Время гномов, коварных троллей
и летающих диких змеев...

Средь охотников на драконов
я, пожалуй, один из лучших –
даже собственный – в цепь закован
и, похоже – им съеден ключник.

В лабиринтищах душ – потёмки,
рядом с кельями – норы, клетки,
а преграды меж ними тонки,
ячеи на решётках – редки.

Где-то спрятан и мой трёхглавый –
страсть и гнев, а меж ними – вольность,
жить бескрылым спокойней, право,
да и пламя – из пасти – больно.

Только рвётся с цепи горыныч,
скалит острых зубов стилеты;
стала воля – не воля, рынок,
где товар ходовой – скелеты.

Всё, что было в шкафах – наружу,
на торги – за любую цену,
паранойями мир недужит,
и смиренье – не панацея.

Креативят адепты Марса,
возрастает в цене плутоний.
Пара слов – пережить катарсис –
стали шуткой дурного тона.

Что же завтра? Опять – на пальмы?
Или рыть подземелья рылом?!..

И сгущается гнев – напалмом,
и дракон расправляет крылья.

2021

иллюстрация взята из интернета с благодарностью автору