Осень вернулась, прощается лето,
Снова разверзлась небесная хлябь.
В самой бессмысленной строчке поэта
Есть непременно вселенский масштаб.
Скромный, непафосный, истинный гений,
Вечную славу тебе предреку.
Дерзко, легко, без ничтожных сомнений
Золото, мусор швыряешь в строку.
К вечеру – темен, а к завтраку – светел,
Солнцем сияешь, коль выпьешь вина.
Можешь летать, если чувствуешь ветер,
Можешь нырять, если есть глубина.
Вот и поэт! Начинайте же хлопать
Магу, пророку и мастеру слов,
В нем сочетаются мудрость и опыт,
Книги без счета и к людям любовь.
Вне передряг и гражданских позиций,
Игры чужие тебе не нужны.
Слышишь: поет на черешне синица,
А по ночам смотришь вещие сны.
Я не поэт, так, для страсти, рифмую,
Трезво сужу и, конечно, не тот,
Кто, фраерясь и кощунствуя всуе,
Гордо поэтом себя назовет.
Вот и поэт!
© Copyright: Иван Быков, 2021
Свидетельство о публикации №121080906489
Свидетельство о публикации №121080906489
Рецензии