Родился в поле я, в июле, под скирдою,
Мне пуповину перерезали серпом.
И очевидно, что рожали меня стоя,
Процесс мышления мне с роду не знаком.
Все детство деревянные игрушки,
И скользкий подоконник на втором.
Извечный второгодник, ПТУшник.
Гуляй душа, плохое на потом...
А дальше было лишь опустошение,
Гнетущая, клиническая грусть.
И ни одной надежды на спасение.
Лишь "Отче Наш", заучен наизусть.
И я бреду, пуста моя сума,
Я тихий грешник с ореолом святости.
И никакого горя от ума,
Лишь только радость от своей придурковатости...
Путь
© Copyright: Алексей Шкапин, 2021
Свидетельство о публикации №121080906363
Свидетельство о публикации №121080906363
Рецензии