Про греку

Ехал как-то грека через реку.
Через Обь, а может, через Нил.
Пел кому-то кочет кукареку
и по ком-то колокол звонил.
"В той степи глухой" горланил грека,
а быть может, "ой, мороз, мороз".
Он почти прочел Умберто Эко,
но, увы, чуток не задалось.
Вот и ехал, значит, он из греков
через Русь до самых до варяг,
без вина и мягких чебуреков -
на воде и черствых сухарях.
Ехал он стремительно и гордо,
позабыв, что круглая Земля.
Только вместо скандинавских фьордов
упирался в башенки Кремля.
Он менял кареты на пироги,
Грецию на старте - на Тыву.
Но сегодня все ведут дороги,
нет, не в Рим, а все-таки в Москву.
Как въезжает - город будто вымер.
Ни души в роскошных теремах.
И встречал в Кремле его Владимир.
Нет, не Путин - просто Мономах.
И смотрел на гостя так угрюмо
этот, прости Господи, кацап,
что с тоской-печалью грека думал:
"Лучше б рак меня за руку цап".
Если ждешь, читатель, здесь морали,
то не жди, но все-таки учти:
время наше ходит по спирали
противозачаточной почти.