писатель

и неровным дыханьем, неловким движением рук
добивать этот теплый, замыленный жалостью воздух.
расходиться в пространствах квартиры, что, кажется, вдруг
так нелепо заполнили дальние яркие звёзды.
 
запечатывать письма в аккуратный и нежный конверт,
ну а после скрывать эту суть окроплённых страданий.
ты – потерянный мальчик и бытью замученный дед
в бесконечных скитаньях и поисках вех оправданий.
 
ты – талантливый шут и писатель потраченных лет,
что уверен в любом абсолютно исходе событий.
снова пыльный комод и пропитанный слабостью плед,
как осколок больной и чужой одурманенной прыти.
 
снова окна и двери за грань полупризрачных ширм,
ярким летом до боли окутанных, странных явлений.
так хотелось, чтоб будто как глупый, трагический фильм
был похож, безусловно, на каждый из его ответвлений.
 
зарываться страданьем в аккуратный и нежный конверт,
доживать ли обрывки мгновений и жалости вздоха.
ты – талантливый шут и писатель потраченных лет,
безнадёжно потерянный, болью добитый пройдоха...