Оглушительная негромкость слов

              ОГЛУШИТЕЛЬНАЯ НЕГРОМКОСТЬ СТРОК.
       Эмоциональный отклик на стихи Виктора Пашкова.



“Слово,— писал К.Паустовский в книге “Золотая роза”, — обладает светом и красками живописи, выпуклостью скульптуры, соразмерностью архитектуры, ритмом и мелодичностью музыки. Словом можно передать все — от ничтожнейшей пушинки до
симфонии Бетховена”.



Меня сейчас узнать не могли бы:
жилистая громадина
стонет,
корчится.
Что может хотеться этакой глыбе?
А глыбе многое хочется!
"Облако в штанах" В. Маяковский.


      Именно так "громадина, глыба" представляю я Владимира Маяковского, поэта Серебряного века, образ которого не раз вставал перед глазами именно тогда, когда я читала стихи Виктора Пашкова.
Громогласный, тяжёлый, размахивая огромными ручищами, словно стуча молотом по наковальне, бросал поэт - трибун в зал рубленые фразы своих стихов, стараясь впечатать их в сознание и память слушателей.


Совершенно другим вижу Виктора, когда он читает свои стихи. Поэт, близкий по времени, сибиряк, не обделённый ни ростом, ни силой, он поражает меня ОГЛУШИТЕЛЬНОЙ НЕГРОМКОСТЬЮ своих стихов.
Много, бесконечно много заложено в каждое слово, фразу, строку, которые передают малейшие нюансы всех жизненных проявлений. Кроме того, культура слова, культура речи поэта и лаконичность при высказывании своих мыслей окрашивают его произведения в привлекательные тона.
Строки выходят из горящего горнила его пылающей души, из сердца, порой сбивающегося с ритма, учащённого дыхания, комом стоящего в горле.
Обдуманность стихов, отдельных строк, не побоюсь сказать,словно выжигается в сознании калёным железом. Порой болезненно, порой с радостью принимаются мной от осознания услышанного в произведении поэта. Такова мощь НЕГРОМКОСТИ поэта.
Обманчиво внешнее спокойствие, с которым он разговаривает со мной. Под его маской, не восклицая, поэт доносит свои мысли,запоминающиеся навсегда.
Как в калейдоскопе прокручиваются в моей голове строки, словно "привязанные", к тем или иным событиям жизни, моей и не только.
Иногда одна строка беспокоит день, два...
И думается, и вспоминается, и переосмысливается...
Снова слышу негромкий голос поэта, в котором, возможно, растерянность,желание удостовериться самому в правильности сказанного.
Полушёпотом, словно не веря самому себе, остановился, оглянулся на прошлое и молнией прошила сознание мысль :


" Боже мой, мы не жили, а про'жили.
Жизнь прошла как декабрьские дни."
(Боже мой, мы не жили, а прожили. http://stihi.ru/2013/06/16/7632)


Чего больше в этой строке?
Пожалуй раздумья, а может и сожаления, что жизнь прожита не так, как хотелось бы. Опалило её морозными декабрьскими днями. Понятно, что имеет ввиду поэт под опалённостью дней.


///////
Не молчит моя память, растревоженная словами поэта.
Новая волна строк и словно удар:

"достоинство русское стёрто."
(Тотемная птица кричит над Россией. http://stihi.ru/2021/01/06/2414)

Могу ли забыть именно эти слова стихотворения? Никогда!
Негодуя, говорит поэт, но не повышая голоса.
Всё внутри, все переживания и ,может быть, сдержанный крик, в котором обида за Россию, за русского человека, теряющего исконно руское в своей стране:традиции, обычаи, даже русский язык, культуру...


///////
Никогда не забуду мгновенную реакцию Виктора по поводу установки безобразного, позорящего Россию, памятника Сергею Есенину в Москве.
Виктор посвятил это стихотворение Марии Шукшиной "в знак уважения за отношение
к Великой Русской Культуре."


"Ну почему моей свободе тесно,
а совесть белым снегом на лице."
(Ну почему моей свободе тесно. http://stihi.ru/2020/10/30/16)

Запали мне в душу эти слова и достойный уважения поступок поэта и гражданина Виктора Пашкова, откликнушегося на безобразное действо, позорящее память его любимого поэта Есенина.


///////
Продолжаю нанизывать богатейшее ожерелье строк Виктора.
Вместе с ним возвращаюсь к теме жизни обыкновенного человека в России.
Сегодня в памяти уже не одна строка, а строфа, которая запомнилась наизусть.


"Прожив не званым
на изломах Света,
в наручниках
и вечных кандалах, -
свободным,
в подсознательном рассвете,
воскресну
на незримых облаках."
07.02.2015
(Себя ли вижу в зеркале утрами. http://stihi.ru/2016/03/08/21)


Моё внимание сосредоточилось на слове "не званым". Оно удручает, меня, вызывая желание противиться этому слову автора. Выражает, тем н менее, настроение Виктора.
В какой-то момент почувствовал он себя не нужным, лишним в круговерти этой жизни.


///////
Смысловым рефреном повторяется строка:
"Позабудут меня и не вспомнят
в поколении третьем за мной..."
(Отстрадал, как отпел панихиду. http://stihi.ru/2014/04/07/18)

Что это? Уныние?
Да нет, это опять-таки самоанализ, попытка осознать своё место на планете Земля, в сообществе людей.
Свойственна поэту самокритичность, неудовлетворённость собой и своей ролью в поэзии.
Психологически обосновано для всех, кто творит, для креативных личностей.

///////
Приоткрывается в стихах ещё одна черта, свойственная поэту, успокаивающая меня:


"...азарт остался детским,
память сказкой взращена -
я по- прежнему доверчив, многоликая страна"
(По наезженной дороге , под надзором Гончих Псов. http://stihi.ru/2018/02/16/7630)


Не каждому дано сохранить в душе детскую доверчивость на всю жизнь!
Можно только позавидовать таким людям, особенно пишущим.

///////
Добавлю сюда строки, невольно приходящие из глубины моей памяти, добавляющие веры в то, что жизнь наша переменчива. То потянет лёгкий бриз, то налетит ураган, пугая и разрушая всё на своём пути, поднимая водяной вал, который вот-вот утянет на глубину из которой нет возврата. Но, собрав всю волю в кулак, не сдаётся поэт и звучат слова:


"Моё сознание
Не знает смерти,
А, значит,
Я бессмертен на земле,"
(Моё сознание не знает смерти. http://stihi.ru/2014/03/07/19)

Взяла только начальные строчки стихотворения. И вот уже радость, и вот уже легко дышится и снова уверенность в том, что меня ждут новые строки поэта, даже ещё не написанные, новые книги , пока не изданные.
Вера в поэта живёт во мне с первого прочтения его стихов, которые сразу полонили и не отпускают даже на короткое время.


///////
Снова буду читать, переживая, и снова вспышки эмоций и калейдоскоп чувств в моём сознании. Трудно управлять ими , читая стихи Виктора.
Автор помогает мне выразить моё состояние,совпадающее с его мыслями о себе, возникающее от постоянного нахождения в атмосфере его стихов, неповторимой атмосфере, ошеломляющей своей поэтической неповторимостью, строчками стихотворения,хранящегося в моей душе:

"Эмоции помешаны на чувствах,
Живут со мною в пламени огня,
И в этом состоянии безумства
Идём по жизни: тело, ум и я. "

Красноречивы слова: "помешаны,пламени огня,безумства".
Эти слова ОГЛУШИТЕЛЬНО НЕГРОМКИ. Завораживают, как удар молнии, неслышный, привлекающий неповторимо- ярким зигзагом, как очаровывают стихи Виктора в неровностях своих строк.
Внимаю,"иду по жизни", преклоняясь перед обыкновенным человеком, наделённым необыкновенными способностями, в полной уверенности продолжения поэтического пиршества на страницах сибирского поэта Виктора Пашкова.