Вся наша жизнь какая-то
Кутерьма.
Город гулко икает и,
Как тюрьма,
Запирает души и двери
На засов
От ненужный истерик
И голосов,
От ненужных людей и
Барахла,
От покупок и витринного
Стекла.
Просто мечешься, как броуновский
Элемент,
В этой самой родной своей
Тюрьме,
Где все стены, как близкие
И родня,
Где ты утром пытаешься себя
Поднять,
Где окно - это выход
Из тупика...
Так уютно внутри своего
Мирка,
Как тузу у шулера
В рукаве.
Не забудь запереть за собою
Дверь.
Кутерьма
© Copyright: Роман Куприков, 2021
Свидетельство о публикации №121080901675
Свидетельство о публикации №121080901675
Рецензии