И был у нас старый учитель гитары...

...И был у нас старый учитель гитары.
Он складывал ноты с аккордами в пары,
Он нам рисовал нотный стан и таблицы,
Он нам говорил непременно учиться.

Он нас тормошил, чтобы мы не заснули,
И, сидя порой на покошенном стуле,
Играл нам о чем-то знакомом и пылком,
И крались мурашки от пяток к затылку.

И ноты резвились над ним, как стрекозы,
В себе мы глушили и хохот, и слезы,
Мы молоды были, горды и упрямы,
Нам некогда было разучивать гаммы.

Он вечером прятал гитару в футляре,
Свой плащ надевал и, подобный гитаре,
Наполненный музыкой, пьяный без рома,
В толпе исчезал, по дороге до дома.

Мы были ленивы, глупы и жестоки,
Нам были бессмысленны эти уроки,
Когда навсегда мы его оставляли,
Мы просто не ведали, что мы теряли.

Мы, сытые, жили, бесцельно и вольно,
Но если однажды нам делалось больно,
Его вспоминали... Мы б горы свернули,
Чтоб снова играл на покошенном стуле.

Чтоб снова мелькал перед нами знакомо
В толпе его плащ по дороге до дома,
Мы б бросились следом... О, если б мы знали,
То мы бы его непременно догнали!

И, лишь наплутавшись, мы вдруг понимали,
Что там, в этом душном учительском зале,
Он нас избавлял от неслыханной кары.
Но где же ты, старый учитель гитары?...