***

...я подмётные письма писал и писал...в пику - этому б.яцкому бреду...на разрыв рвал аорту...и локти кусал...и цедил сквозь губу,что уеду...я картины не маслом,а кровью писал...кистью вены на кисти вскрывая...и дерьма через поры по-горло впитал - жалость к падшим в себе убивая...кто-то сверху мне клинья(и сбоку)вбивал...но я шёл...и глядел на дорогу...и такого на ней увидал-повидал!..но уже отхожу...понемногу...а внутри всё клокочет,бурлит и кипит...для голодного чрева - запара...оно то захохочет...а то - закричит...ищет выход для выхода пара... ...по ночам кто-то в ухо бурчит и бурчит...и толкает под рёбра к порогу...через реку мосты,матерясь мастерит...этот кто-то - с рогами...ей-богу... ...и смотрю я на всё через призму веков...через прорезь прицела-прищура...на прирост и на рост мудаков-дураков...и на этого...самого жмура...не осталось,похоже,совсем ничего(в этом б.яцком вертепе)святого...и шепчу я себе - ничего...ничего...до исхода осталось немного...вифлеема звезда по-любому взойдёт...и ответят за всё...по-любому...и дорога меня,по-любому,ведёт - пусть в обход,но к небесному дому...