А потрындеть?

             Алиссе Росс

Эх, завязался мой язык
в Гордиев узел.
Как на духу, а-ля коньяк,
три раза дёрнув,
признал, что русские азы -
тугие узы.
Сплелись фонемы в кавардак,
как корни дёрна.

Клочки страстишек тут и там
свалялись в строчки.
Стихи все в катышах тоски...
Сопрела пряжа...
Мой слог, покладистый с утра, -
скаженный к ночи.
Как из него вязать носки
для снулых граждан?

Вам надоел герой-хохмач? -
Задор мой вздорен!
Я занавесил зеркала -
постыла рожа,
сказав себе: «А ты поплачь!
С весёлым взором
жить твоя Муза зареклась -
себе дороже».

Стихи... они как миражи -
одна морока.
Так на лугу густой туман
нам разум застит.
Поэт ваяет муляжи,
да что в них проку...
Мы - узаконенный обман,
мы врать горазды.

Слова - отавная трава
скрывает кочки
и комья жилистой земли -
потуги плуга.
Пора косить -
коса права! -
и стать короче...
Все комья в пальцах разомни -
развей над лугом.

Поэты - это соль земли?
В нас зреет Слово?
В межрядье строк чертополох...
клочками колос...
Легко Эвтерпу изумить -
полно уловок,
вменить, что «стих не так уж плох»,
что звонок голос.

Самоирония горька?
Я тоже морщусь.
Казалось: можно не писать...
но чой-то грустно...
В стакан плесну - на пол-глотка...
Да будем проще!
Вам Камаринского сплясать?
Коньяк - как дусто :)