Виньетка

Какой день недели?
Настройки слетели!
Ползут переулком
похмельные тени…
А мир, предаваясь
предательской лени,
втекает и тает
в восьмой день недели.

Красиво! Спасибо…
Метели, капели…
В апреле озвучена
правда иная,
и добрую весть
о волшебнике мае
пернатые ангелы
с неба пропели.

Конец канители.
И, вот уж, смотрите:
взмахнули берёзы
взлохмаченной кистью,
рисуя на тучах
зелёные листья,
что снились деревьям
в глубоком ретрите.

Те вещие сны
отоснились неярко –
от белых снегов
и до робкого марта,
от стылого неба,
до нежного старта,
наивной Весны
что-то вроде подарка.

И вот они, пьяные
летние грозы,
и грёзы, что в жизни
сбываются редко.
Взлетает монетка
и снова виньеткой
поэзия метко
справляется с прозой.

Ах проза, заноза,
торчащая косо…
Вопросы о смысле,
конечно излишни.
В саду плодоносят
черешни и вишни.
И мудро гудят
полосатые осы…

А дальше, без фальши,
дай, Боже, забыться
в святой нараспашку
дурной круговерти,
и петь, и кружиться
до самой, до смерти,
позволив всему
предстоящему
сбыться…