Представь, вместо снега
Вдруг выпала ложь.
Ее ради смеха
Руками берешь,
Сминаешь в комочки,
Швыряешь везде,
И белые точки пронзают людей.
Вся в белом дорога,
Ведущая вверх,
А снега так много,
Что хватит на всех.
Вдыхай полной грудью
Сверкающий звон.
Так было и будет,
И с ветхих времен
Мир не изменился -
По-прежнему в нем
Курс совести - тридцать
Монет серебром,
А люди извечно
Свой пестуют век
И грязное нечто
Считают за снег.
Стишок 287
© Copyright: Игорь Пикулин, 2021
Свидетельство о публикации №121080607303
Свидетельство о публикации №121080607303
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.