Стихи имеют разный цвет,
Бывало, начинаешь синим,
Глядишь – его в помине нет,
Растаял, будто первый иней.
И на бумаге – желтизна,
Как старый блеклый лист газетный,
И слов былая новизна,
Пропала, тихо, незаметно.
Порою, строчки почернев,
На белом злобно негодуют,
Но исчезают, не успев,
Придумать рифме суть другую.
Четверостиший светофор,
Мелькает красным и зелёным,
Бьёт по глазам, как луч – в упор,
Со смыслом неопределённым.
Их фиолетовый узор,
В ночной тиши на лист ложится,
С себя снимая дня укор,
И лёгкой мыслью серебрится.
Стихи всегда рождают свет,
Как веер радуги над сушей,
И, проникая в наши души,
Им придают свой тон и цвет!
Цвет стиха
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121080606381
Свидетельство о публикации №121080606381
Рецензии