Поле незабудок

  Приснилось оно мне что ли, пригрезилось, это поле незабудок на утренней заре.
Помню, идем мы с отцом, осторожно ступая по мокрой от росы траве. Кругом - сосенки молодые хороводом стоят. А прямо перед глазами, за перелеском - поле незабудок, сливающееся с небом, так что не видно, где начинается небо и кончается поле...
Колышется оно сиреневыми волнами колокольчиков, мерцает лазурной голубизной, и струится над ним аромат медовый, весенний.
  Сколько уж лет минуло. Жизнь, словно поезд скорый , пронеслась, а я так больше и не увидела незабудкового поля. Бывает, конечно, встретишь в лесу горстку цветов небесных, принюхаешься к еле уловимому тонкому их аромату, да только это все не то.  Это, как воспоминание о давно минувшем, безвозвратно потерянном.  Вот ведь было детство, было поле незабудок, море радости. А теперь где тот восторг ожидания чуда? Где то радужное ощущение зари, жизни, красоты?!
  И слезы прикипают к глазам. И кажется, что жизнь кончилась. Но потрогаешь, погладишь хрупкие лепестки цветов, улыбнешься им , как своему детству, и нахлынет волною теплота в душе, и снова верится, что все еще впереди, только бы найти среди бескрайних лугов и перелесков то самое поле незабудок...Ведь оно наверняка где-то есть, оно ждет. Изменились  только мы, а не оно! А значит...