Плутону

Не хрустит, песка что сахар.
Но прекрасен, сладок сок.
Языком его попробуй,
Слова древнего исток.

Медоносны были пчелы.
И луга, где Прозерпина,
Размышляя, превратилась
Платьев белых в балерину.

Ну, Плутон! Какое счастье!
Боги сами подают
Страсть к обеду. Вожделеньем
Мысли тёмные уйдут.


Рецензии