О прошедшем времени

"Как фабрики и заводы,
                покосы, леса и поля,
Искусство отдать народу,
                тогда зацветёт Земля!"
Немыслимая идея "прошила"
                двадцатый век...
Учились, пахали и пели,
                в высокое небо взлетели,
Поверил в великие цели
                обычный простой человек.
Известно, "не хлебом единым"
                рабочий становится сыт.
Безграмотность победили
                и, всё-таки, скучен быт.
А классики царской лиры
                так часто писали "ять".
Где книжки о "Новом Мире",
                что, некому их сваять?
Без пищи духовной вкусной
                тоскливо на свете жить.
А кто обещал нам искусство?
                Так всё-таки "Быть, иль не быть"?
Поморский мужик Ломоносов
                стихами "вельможных" утёр...
Закончилось время вопросов,
                и вот разгорелся костёр.
Тугие ветра парили,
                поэтов неся на крыле.
И те вдохновенно творили
                прекрасное на Земле.
Духовное было время,
                взгляните назад, и там -
Ахматова неземная,
                изысканный Мандельштам,
Бродящий по Миру Бродский,
                Есенин - поэт "от сохи",
Хрипящий навзрыд Высоцкий,
                как песни, свои стихи,
Горящий маяк - Маяковский,
                Рождественский - лиры брат,
Спецкор Александр Твардовский -
                Великой войны солдат,
Стремящийся ввысь Вознесенский -
                возвышенной Музы знак.
Там Белла, с тоскою женской,
                божественный Пастернак,
Проросший в горах Окуджава,
                и Симонов - Звёздный герой...
Кого-то ценила Держава,
                кого-то гнала долой.
Там круто кипели страсти,
                ведь, правда у всех своя.
А это основа счастья
                читателей и моя...
Поэты, взахлёб творили,
                их рифмы дождём секли.
Пьянящий коктейль варили,
                и мы, с наслаждением пили,
Мы, гениев боготворили.
                И как они это смогли!?

Как жаль, что мы духом пали -
                В нас места святому нет...
Стихи не приемлют морали,
                ведь, умер последний поэт.
Земляк мой - чудной Евтушенко,
                шпаной закалённый мажор, -
Советской поэзии пенка,
                впитал он Сибирский простор.
Проникнув в широкую душу,
                он стал в ней до боли родным.
Кто знал, что "Шестая часть суши",
                мгновенно, рассыпется "в дым"?
И станут опасны поэты,
                и будут никчёмны стихи,
Что их разбросают по Свету,
                припомнив стихи, как грехи.
И, даже, отдать Богу душу,
                придётся в чужой стороне...
Он бредил "Шестой частью суши",
                где дом его бабки в Зиме.