незабудка в росе...

 цвёл луг, росою напоён,
он жизни был до края полн,
во влаги каплях луч, играя,
напоминанием был рая...
но рядом, в чаще и тени,
подобны ночи будто дни,
среди огромных валунов
взор ищущий найти готов
пещеру, мифы коль не лгут,
где многих был ветров приют...
хлад поднимался вновь и вновь,
что пробирался даже в кровь,
откуда поднимался тот,
миф и подсказки не даёт,
но чует сердце, знает сон
откуда ветер принесён...
во тьму войдёшь, отыщешь свет
которому названия нет,
и скажет он, что мир--обман,
для смерти, не для жизни дан...
а истинный мир лишь грядёт,
он будет, как свершения плод...
есть отблеск правды, что в устах,
кому восторг, кому-то страх,
народцем малым назовут,
введу имея гномов тут,
фей, лепреконов, не о них
и этот сказ, и этот стих...
что скрыто, то всегда таит
всё то, что скроет внешний вид...
что бог не добр и не щедр
сказал бы обитатель недр...
мирки творят, таятся там
а смерть всё рыщет по пятам...
в науке те сильны весьма,
но не дарует силы тьма...
их магию питает кровь,
нужде, попробуй, прекословь,
с наукою едина та,
здесь польза вместе и беда...
в течении многих тысяч лет
хранят во тьме они секрет...
ждут мира нового, ведь в нём
сгорит вся ложь большим огнём,
тогда вновь явятся на свет,
где места им всем нынче нет...