Всё просто: полон мир чудес,
Неважны помыслы, интриги.
И раскрывают тайны книги,
Но что-то сохраняет бес.
Плетёт он липкие тенёта,
И не жалеет никогда.
А если вдруг придёт беда,
То не поможет ни на йоту.
Но что до беса мне порой,
Когда игра на вечном поле.
Кто волен, кто-то из неволи,
Все озадачены игрой.
Слабо закончить всё сначала,
Не поднимая белый шум?
Я напрягаю чуткий ум,
Но как же этого мне мало.
Есть очертания того,
Что быть должно, но быть не может.
Который день напрасно прожит,
Что не простится всё равно.
04.08.2021г.
Всё просто...
© Copyright: Олег Поляков 3, 2021
Свидетельство о публикации №121080407155
Свидетельство о публикации №121080407155
Рецензии