287. Белый налив

Давно, когда-то, мама подарила,
Медведя плюшевого мне,
С ним я играла, спать ложилась,
Обняв в кроватке засопев.

Коричневый и мягкий мишка,
На шее с красочным  бантом,
Набит внутри был серой ватой,
Но слышал лучше всех друзей.

Внимательно и молча слушал,
И преданно глядел в глаза,
Жалел мохнатой, тёплой лапкой,
Когда солёная текла слеза.

Я не забыла, помню друга,
Пусть пролетел состав из дат,
Мой нежный, ласковый мишутка,
Иду к тебе я сквозь года.

Где атмосфера, самобытность,
Орнамент прикроватного  ковра,
Перина, в ярких розах покрывало,
Дорожки красные... Убранство очага.

К истокам возвращаясь каждый раз,
Где ровно пять, не двадцать пять, не пятьдесят,
Я счастлива в том босоногом детстве,
Которое зовёт, манит назад.

Туда, где устлана земля,
Наливом белым, яблонь у окон,
В ночи трель птиц и перезвон,
Родные рядом, не дряхлевший он.
Мой дом.

Где первая любовь в смятении у калитки,
Стоит с букетом жёлтых хризантем,
Где первая потеря, плаха - мудрость,
Негаснувшие чувства, память-артефакт, тотем.