Суровый край

А что у нас?
У нас бескормица.
Смотри на скот, горюй и плачь.
Я пастухом хотел оформиться,
Есть опыт, кнут и старый плащ.

Пришёл домой и бабе рыженькой,
Всё рассказал, мол, так жена…
Лежат на пастбище булыжники,
Трава в округе сожжена.

На ней халатик тёмно-синенький.
Обняв меня, она: «Поплачь,
Несчастья вечно с нами, миленький,
Спрячь кнут пастуший, старый плащ».

Хотел пасти…
хотел оформиться.
Но жизнь любой ломает план.
В который раз – беда – бескормица.
Пастуший кнут и плащ – в чулан.

Народишко наш разбегается,
Бросая всё, что нажито.
Падёж скота тут повторяется.
Виновен кто?
Да климат, кто.

Давай и мы всё бросим, милая,
В благословенный двинем край.
В окне стоит рябинка хилая,
За ней из досточек сарай.

Смотрю я на подругу милую.
Молчит, потом вдруг: «А давай.
С собой возьмём рябинку хилую,
Плащ, кнут, из досточек сарай».

«И городьбу? И домик маленький?»
«Всё-всё: цыпушек, медный бак
И даже старенькие валенки, -
Их дратвой подшивал свояк».

Ушли, суровый край покинули.
Вот кнут, вот бак, вот старый плащ…
Жара и духотища сгинули.
Сиди теперь, горюй и плачь.