Приспешник

1.
Поезд мчался вперед,
А я ехал назад,
Так бывает, наверное, с каждым.
Если совесть не врет,
Город будет не рад,
Видеть тех, кто уехал однажды.

Бросил всё – ерунда!
Но зачем бросил тех,
Кто считал тебя лучшим на свете?
«Разве это беда?
Возвращаться – не грех!», -
Под коньяк мне попутчик ответил.

2.
«Итог всего – комок в груди,
боль, как при родах, вознесенье.
Всё остальное, как дожди,
ложится в землю и… забвенье.
И этот маленький комок,
не больше нищенской котомки,
под нас хранитель-ангелок
в суде подстелет, как соломки,
когда придется нам упасть,
согбенно преклонив колена,
чтобы остаться иль пропасть…
Не всех приимет Ойкумена».

«Какая, к черту, Ойкумена…
Конец земной гораздо проще.
Суть – на погосте, в старой роще.
И новь не явится из тлена.
И каждый будет жить, как может.
В миру не денутся убийцы
и прочий сброд, и кровопийцы…
И совесть всех воров не сгложет.
А рядом будут жить калеки,
Духовный люд и работяги…
Героев вознесут на стяги,
А прочих сунут в картотеки!
И так всегда, из века в век
и праведник живет, и грешник –
не Бог, не дьявол, а приспешник,
несущий имя – человек».
 
«Приспешник, говоришь… Возможно.
Но он не прихвостень… Нет, нет…
А тот, кто рядом, коль тревожно,
приспел на помощь в пору бед,
приспел для дел, на праздник с песней,
приспел усопших помянуть,
приспел с цветами он к невесте –
любовь не может обмануть…
Да, мы не Боги, просто – люди,
приспешники в своих грехах,
но коль приспеть, то, может, добудет
прощенье там, на небесах…».

3.
Серостью утренних сумерек встретит
Город осенний, забытый давно…
Он мне, наверное, тем же ответит:
«Значит, вернулся? А мне все равно».

Ветер сырой… Одиноко и грустно…
Люди, как тени, в плену забытья,
Лишь иногда под ногами их хрустнет
Льдинка застывшего ночью ручья.

Где я? Зачем же сюда я вернулся?
Город всё тот же, но нас уже нет…
Помню, однажды весной я проснулся
И улетел за мечтою в рассвет.

Годы прошли, и мечта растворилась.
Женщины, деньги, работа, семья –
Всё, как у всех, у меня получилось,
Всё, как у всех… Только жизнь не моя.

Верю, с тобою бы было иначе.
Может, мечта где-то рядом была?
Рвемся куда-то с восторгом щенячьим.
Остановились… А жизнь-то прошла.

…Солнца не видно, но мокрые крыши
Вдруг позолотой подернул рассвет,
Сердце не скачет и бьется все тише –
Стук его робкой надеждой согрет…

Может быть, город заблудшего примет,
Может, позволит вернуться назад,
Может, найдется один, кто обнимет,
Я бы ему бесконечно был рад.

«Помнишь?». «Не помню». «А помнишь весною…».
«Разве весною? Какой же был класс?».
«В парке потом, у берез над рекою…».
«Помню, конечно…». «Ну, выпьем… за нас!».

В дворике старом, на детской качели
С ним мы присели, и тут я спросил:
«Как там девчонки, поди постарели?».
Он промолчал, как-то враз загрустил…

«Это не важно. Ты к ней что ль приехал?
Нету её, понимаешь, совсем…».
«Нету» катилось по дворику эхом
и закатилось под куст хризантем…

Тусклое золото прошлого лета
Ветер-гадалка срывает с цветка…
Пальцы забытая жжет сигарета…
«Рад был… Увидимся. Словом, пока».

Как хорошо, что из прошлого можно
Скорым плацкартным вернуться домой,
Двери ключом отомкнуть осторожно,
Чтоб не пугать всех живущих со мной.

4.
Не тревожь ты сердце прошлым,
Не тревожь.
Не губи виденьем ложным –
Пропадешь.
Крикни в прошлое прощальное:
Любил!
И ответит эхо скальное:
Убил!
И не спрашивай у эха, мол, за что?
Не прощает наше прошлое ни что!