Холст
Иногда мы чужими красками, чужими кистЯми
Накрываем замысел свой рыхлым многоголосьем,
И всё это из нас наш свет внутрь рамки тянет.
Глубина мазков не та, стиль и шаг не тот.
Горизонт по чужим лекалам выведен.
Нет ответов на стук из души: «Ты кто?»
Ни одной своей (непохожей на чью-то) линии.
Иногда, по-другому... — на тёплый просохший грунт
С каждым выдохом что-то своё наносишь.
В стороне оставляешь продуманную игру.
Тонко чувствуешь нити холста... Ничего не просишь.
(G Sh)
Свидетельство о публикации №121080403022