Здесь когда-то жил писатель и поэт,
На прении с собой тратя ночь.
Бродил по мостовой, запутывая след,
В гортань к себе рукой влезть не прочь.
Здесь вороны кружат, и краской акварель
Художник пишет чей-то портрет.
В за'мке, что стоит, как града цитадель,
Павел достаёт флажолет.
Под вечер на Морской из прорези окна
Возникнет силуэт Дамы Пик.
Озябнув в поздний час, гуляя допоздна,
Прохожий застегнёт воротник.
У сердца на груди, как ордена за быт,
Зданий и домов номера.
В пыли от ног, и шин, и цоката копыт
Проскачет сонный призрак Петра.
Чуть за полночь пройдёт, и, совершив облёт,
Летящий ангел сядет на шпиль.
Он будет охранять спокойствие с высот,
И на Неве постелится штиль.
Город мой
© Copyright: Кира Мант, 2021
Свидетельство о публикации №121080306923
Свидетельство о публикации №121080306923
Рецензии