О российской деревне

Марчихи нет. и нет Моручака...

Свалились в пыль российские начала.
Когда решались судьбы мужика,
Поэзия какая-то кричала.

Их жгла жара, их где-то жёг мороз;
Они на мир смотрели невесёло.
Как спотыкались, падали...
от слёз,
Когда нас ждали маленькие сёла!

Прощай навеки чуткое жильё!

Мы думали: нас где-то ждут медали...
Они ушли, ушли в небытиё,
Лишь не поняв, за что мы их предали.

Да что там мы?
Нам не давали встать,
Нас опускали в вечные напасти.

Поэт, постой, не надобно мечтать:
Вместо того, чтобы её создать,
Твою Россию продавали власти.

Мужайся у разбитого пера:
Пускай кричит, (оно крепчает снова):
"На Русь напала жуткая пора:
С морями пыли носятся ветра,
Где Русичей погребена основа!"

Зашевелился, кажется, топор.
Цари-ворюги тащат до сих пор,
Своих сограждан обвиняя в лени.
Пока на кражу делали упор,
От Сахалина и до Крымских гор
Как ветром сдуло тысячи селений.

Свою страну валили изнутри.
И лишь просители надоедали.

А вы где были, Рус-богатыри,
Когда Иваны в их ногах рыдали?

За смерть страны российскме цари
Себе на грудь всё вешали медали.

26,28 сентября 2020. В.Б.