***

за чужими песнями уже не вижу,
о чем поют -
строки за строками выхолощены
так, что по живому не режут
а может, живого и нет

может, и нет -
мой перегорел нерв.

и тот же льёт за окном дождь
неважно, где.

я хочу закрыть за собой все
двери, связывающие меня с миром «здесь»,
хотя они и так закрыты,
ведь мой дом был Вавилон,
и я уже не понимаю, на каком языке говорю.

всё тряпьё, что отбрасывал от себя Будда,
проходя из деревни в деревню,
я напялила на себя,
и, переплывая реку, пошла ко дну.
жаль, от этого в мире не стало меньше тряпья.

будто вычерпать ложкой море
хотела найти смысл самой себя
под снегом, в листьях дерев,
за шкафом,
облетела весь белый свет,
но не посмотрела в зеркало -
из суеверного страха его
разбить.

дошла до точки,
где выдернуть корень проблемы
значит извлечь отовсюду «я» -
root of unity -
не доходя до ручки.

лет 30 назад уходили на золотой игле.
ныне - если идти,
то только
по золотому сечению.