До четверти века живёшь,
а после уже умираешь.
И тут в себе осознаешь,
окрест лишь тоска да ложь.
И радости все испиты,
Гедонист ли скуки алкал?
Растут на погостах плиты,
Что ж, бытие - вокзал.
Ты сам разбазарил эго,
думалось, что страдал,
Лови же пустое эхо,
раз ты заочно презирал.
Ты плакал, плакала природа,
И где твой дом ты позабыл.
Стоял ноябрь - ты выпил в непогоду
и навсегда в вокзале том остыл.
На вокзале
© Copyright: Анастасия Куприянова 2, 2021
Свидетельство о публикации №121080200719
Свидетельство о публикации №121080200719
Рецензии