Быль

Чёрный коршун расторопно на ветвях осел.
Понизил взор противоречивый, питался падалью не всей,
лишь только были в крыльях силы.
Он ненавидел голубих, поросших мхом мглы подземелий. Клюв обычной птицы жил, был хищник вольный без сомнений.
Он выносил снега и зной, парил легко в могучем небе, ему известны хорошо баланс, устойчивость поверий.
Своим собратьям был, как друг и создавал миров сознание, не говорил, но помнил вдруг заветы звёздного собрания.
Он был не молод, как леса, небеса являлись               
музой, черно белой полоса была привычностью искусства.
Плыли с ленью облака и коршун взмыл на землю к пище, дичайшие века, краса любви природ и ниши.
Он был не молод и не стар, зря обижался Бог чем знает, он был не ферзь, его стезя достать до солнца, что сгорает.
Он ненавидел голубих, катаклизмы шли из детства, был ударением, но стих, о них твердило птицы сердце.
Быль эта была не давно, а может не было и вовсе, как чёрный коршун взвился прочь в зиму, весну, лета и осень!