Июль

А вокруг время запахов пыльных взрослеющих трав,
И ожившей воды в терпеливом солнце июля,
Время душащих рамок, но каждый за ними не прав,
Время белых ночей, так требующих поцелуя.
(Но не знаешь ни с кем, ни зачем.)

Каждый день в безмятежности сладок. И тихо, в затяг,
В долгожданном заветном плену вне шума и суи
И в отсутствии действия, плана и скомканных благ
Ощущаю себя настоящую и живую.

Ощущаю себя в моменте, как никогда.
Токи рек - отражение дней и связи с веками,
Небо держится высоковольтками за провода -
Великанами с настежь распахнутыми руками -

Им, наверно, хотелось бы сильно друг друга обнять,
Говорить ни о чем, кидаться искрящимся ядом,
Но не снять напряжение. И остаётся стоять,
Никогда не встречаясь коротким усталым взглядом.
(И молчать. Постоянно молчать.)

Говорят, всё летит к чертям. Неужели опять??
И жасмин вперемешку с болью и запахом гари.
А любимой картиной - озёрная тёмная гладь,
Чайка моется, ест, а после бессовестно гадит.
(И парит. И, конечно, парит.)

Уточняешь: что, правда? к чертям? ну а как же июль?? -
Время запахов, солнечных трав и раскрытых окон...
Кто-то бесится, бьётся, а кто-то садится за руль,
Ну а я забираюсь в свой тёплый уютный кокон
И живу. И по полной живу,
Ощущая себя в моменте, как никогда.