И что ни вечность — вечно западня,
И что ни песни — мы под них не плачем.
От музыки нет проку. От меня
Есть музыка — и, значит, я не значим.
И если песни каются про нас,
Живут про нас, то мы смеёмся сдуру.
Литература метит на Парнас,
И мечу я мечом литературу.
Мы песенники, мы призывники,
Кривые скоморохи на гулянке
По воле вечнопишущей руки,
По заповедям Игоря и Янки.
Любовь лежит подушкой на софе,
Я сплю на ней — и только мнутся перья.
Любовь лежит в просроченной строфе,
Забыл её — и всё, и где теперь я?
Уже листва снимается с берёз,
Летит на юг — у листьев опыт лётный.
И даже я свой возраст перерос,
Я, как листва, как листья — беспилотный.
Повешу память, как колокола,
От звона этой памяти немея,
Чтоб музыка была, была, была —
Я ничего другого не умею
И что ни вечность - вечно западня...
© Copyright: Александр Антипов, 2021
Свидетельство о публикации №121080203170
Свидетельство о публикации №121080203170
Рецензии