Взгляд наружу изнутри

Я стою у окна. За стеклом лишь дома и собаки
усложняют пространство в зеркальном бездействии луж.
Говорят, что тоска - это что-то небесное... Враки!
Это просто орнамент на ткани умаянных душ

огорчённых людей. Никому из доживших нет дела
до горнила сюжетов, что плавили жизнь в старину,
отдавая богам на заклание смертное тело
в идиотской надежде декабрь обменять на весну.

Как-то зябко внутри удивлённого разума... Сроки
поджимают живущих, срывая с тяжёлых петель
деревянные ставни, и опыта злые уроки
отправляют меня отлежаться в родную постель.

Я пойду, но потом, а пока посмотрю на вращенье
этих мирных пейзажей, легко прикрывающих смерть,
за которую всю свою жизнь я молил о прощеньи
и прозрачное небо, и всё закопавшую твердь,

и беднягу Христа, не сумевшего сердцем растрогать
усомнившийся в тексте сакральных шифровок народ.
Все мы знаем, что жизнь - это тропка от беса до Б-га,
а не та же тропа, но пройдённая наоборот.

Все мы знаем... Да, знаем, но все абсолютно не верим
в то, что можно по ней, не блуждая, однажды пройти
до открытой в субботу воскресной, спасительной двери,
ожидающей каждого в самом финале пути.

И не важно, что в прах. И не суть, что отсутствуют знаки.
Если всё понарошку, то истина - мелкая чушь...
Я стою у окна. За стеклом лишь дома и собаки
усложняют пространство в зеркальном бездействии луж.