Носился звук стона смычковой машины,
Штрихами, ударами, щипами струн,
Взводил свою мысль игрок на картину,
Один управляя всем комплексом струй.
Кричала о чувствах, о слабых минутах
Личного смысла, эмоциях чистых.
Сказать водопадом - не сможет. Без шуток.
Создать рой визжащих в поток механизмов,
Разбить шум на части рабочего свиста,
Добить веру хрипом гобойного ритма,
Заставить поверить в рану кларнета,
Увидеть по флейте тень силуэтов,
За вентилем медного духа раскроет
Губами раскатисто воздух над морем,
Стоящий к толпе своей смелой спиною,
Шеф пиршества звука. Оркестр, ну, к бою!
Музыкант, почувствуешь тут музыку?
© Copyright: Александра Фройд, 2021
Свидетельство о публикации №121080107959
Свидетельство о публикации №121080107959
Рецензии
