Измождённый растлённым светом,
В тихой рифме нашёл приют.
Выгорая, я стал поэтом,
Для меня теперь Музы поют.
Я уже не повеса безбашенный,
Прожигающий жизнь за грош.
Сроком жизни слегка осаженный,
И порошу с висков не стряхнёшь.
Не летят по весне качели,
Для меня утверждённый факт.
Если ноет в груди в апреле,
То наверное – близко инфаркт.
Не пронзают стрелой Амуры.
Шкуру в шрамах сумей, порви.
И всё чаще теперь перекуры
Между песнями о любви.
Игорь Болотов
Выгорая, я стал поэтом
© Copyright: Игорь Болотов, 2021
Свидетельство о публикации №121080105600
Свидетельство о публикации №121080105600
Рецензии