Отец мне говорил

Пошёл на авантюру переписать верлибр на классический лад https://vk.com/wall-170240469_321 (Евгений Морозов. Полынь и яблочко)


Отец мне говорил: "Вот, видишь - стол.
Его своими изготовил я руками.
Я древесину отмерял к нему раз сто,
чтоб был надёжен и служил годами.

И ножки, как положено, толсты,
крепка столешница, тверда, гладка поверхность.
Хоть век пройдёт, и станут комнаты пусты,
а стол нетленным будет на поверку.

Не стол, а монумент, - хрипел отец.
И, улыбнувшись, добавлял он без заминки, -
Отметит внук, когда настанет мой конец,
за этим вот столом по мне поминки".

Отец хвалился: "Сын, вот мой гараж.
Таких и нынче вдоль дорог стоит немало.
Его строительство несло в такой кураж,
ведь строили мы из чего попало!

Я утром заводил свой драндулет
и за железом мчался километров за сто.
Сварные швы не разорвутся много лет,
и внук здесь заведёт своё хозяйство".

Показывал отец: "Вот молоток,
твоих ребячьих, ученических рук дело.
Хорош и ладен - хоть товаром на лоток!
Люблю я всё, что сделано умело,

что мастера всегда переживёт.
Потомки от отцовской всё возьмут работы,
ведь в этом главный жизни путь и жизни плод:
рожай, трудись, и нет иной заботы".

Отец, конечно, преподать урок
пытался из знакомых и избитых истин.
Но было мне плевать на стол, на молоток,
и в общем был мне крайне ненавистен

мужицкий труд, не берегущий сил.
Я презирал возню с детьми, продленье рода.
Стихи и песни я в душе своей носил,
и в этом представлялась мне свобода.

В искусство я спешил, начав с конца:
перебирал слова и ритмы разной масти.
Но вот, презрев работу своего отца,
я сам в своей работе не был мастер.

Лишь годы этой правде дали внять,
что рад я, чередуя поиски с бездельем,
хотя б одну строку по качеству сравнять
с любым отцовским вековым издельем.

Сказал бы я отцу своё "прости",
поцеловал его морщинистую руку...
Как жаль, что юность, за собой спалив мосты,
так долго водит неприкаянных по кругу.