Результат без результата

Я не остыл... Во мне всё так же тлеет
любовь к идеям, высказанным тем,
кто был меня значительно добрее
и не искал для заработка схем

в каких-то беспокойных идиотах,
уверовавших в то, что за окном
вбивают кол в заблудшего кого-то
за ночь, случайно явленную днём.

Я не сошёл... Дистанция из трудных
не мой рывок означила. Мечта
о чём-то безусловно многолюдном
растаяла, как отчество с листа

на выдохе предсказанного вдоха,
что сделан был во имя, а не для
второго появления Эноха
на палубе земного корабля.

Я не успел... Возможность отыграться
упущена была совсем не мной,
прожившим век не зверем, а паяцем,
молчание забрызгавшим слюной

в предсказанной истерике от боли.
Казалось, пой и мир тебе простит
желанье личной жизни вне контроля...
Так нет же - спал, умаянный пиит!

Я не вписал... Потрёпанные строчки
лохмотьями повисли над землей,
придуманной весёлым одиночкой,
игравшим орионовой петлёй

на скатерти узорчатой вселенной.
В моих руках и смерти торжество,
и жизнь, произошедшая из тлена,
и шанс дождаться часа своего.

Я не забыл... И пусть чужие лица
придут ко мне когда-нибудь потом,
чтоб мыслью о ненужном насладиться,
жуя пространство выщербленным ртом,

и изнуряя время нервным хрустом
своих суставов, я не перейду
туда, где душам холодно и пусто
от горя, предварившего беду.

Я не предал... Поэтому и вижу
портреты мира в чёрной темноте
души того, кто, юностью обижен,
стремился дно обресть на высоте

востребованных обществом иллюзий.
И я не умер в драке за весну
сошедшуюся к августу в союзе
с одним, нашедшим в космосе одну...