Здесь проходя, мы с тобой говорили о личном

Летние ночи, по правде, немного светлее.
Улицы эти и эти дороги, аллеи
дороги мне, ведь до боли на сердце привычны:
здесь проходя, мы с тобой говорили о личном.

Падали капли, и лужи из них собирались.
Шли мы с тобой. Под дождём, без зонтов, улыбаясь.
Грезил по-детски я, глупо и слишком наивно...
Грёзы разбила; так что же осталось? Лишь ливень.

Помню тебя, и те дни, и тирады рассказов.
Помню лицо, в чьи влюблён был глаза. Притворяюсь,
словно уже не хочу снова слышать твой голос,
нежный, как шёлк, и глубокий, как старый колодец.

Это не капли дождя, признаю, это слёзы.
Перед глазами твой образ золотоволосый
впредь не уйдёт, хоть прошло уже столько мгновений.
Просто забыть и реальность принять — не умею.

Знаешь ли... ведь я жалеть не привык ни о чём —
всё же сейчас я горюю, что время течёт.
Да, я любил, хоть и ты, может быть, не любила.
Чувства вели, но идти было невыносимо.

Сколько проблем я "умело" пустил по теченью?
Сколько советов в виски мои бились мигренью?
Впрочем, не важно. Всё было не так уж критично.
Здесь проходя, мы с тобой говорили о личном.