Воздух лета пью и не напиться,
Загустела в лёгких... тишина.
И душа летает словно птица,
А внизу... родная сторона.
Машут вётлы кроной-опахалом,
Липы льют медовый аромат.
И опять, ищу большое в малом,
Запись дней, листая наугад.
Вздох тяжёлый возвратился эхом,
Кровь рябина... в осень изольёт.
Вот и лето прокатилась смехом,
И июль собрался на отлёт.
Помнится: без боли, и без грусти,
Вся родня... твердила не всерьёз:
В огороде найден ты, в капусте,
Или аист прямо в дом принёс.
Но исчезла юных лет наивность,
Взрослый я, увы давным-давно.
Увяданье - жизни объективность,
Так наверно людям суждено.
Воздух лета пью и не напиться,
Загустела в лёгких... тишина.
И душа летает словно птица,
А внизу... родная сторона.
Запись дней, листая наугад
© Copyright: Николай Дикарев, 2021
Свидетельство о публикации №121073107160
Свидетельство о публикации №121073107160
Рецензии