И опять слова, слова
Вдруг на лист ложатся.
И светлеет голова
Мыслями набраться.
Словно бурный листопад
Времени не знает.
И ночами всем он рад,
И как снег, не тает.
А из слов родится мысль
Или чей-то образ.
Взгляд невольно летит ввысь
Благодарный ,добрый.
Из скреплённых цепью рифм
Возникают строки.
Нет, поэзия не миф,
Океан широкий.
Это чудо из чудес.
Словно что-то снится.
Только волею небес
Смог поэт родиться.
О поэзии
© Copyright: Вениамин Шилькрут 2, 2021
Свидетельство о публикации №121073105514
Свидетельство о публикации №121073105514
Рецензии