Бурлит салон литературный...

Бурлит салон литературный,
Стихами плещется эфир,
Фонтан поэзии фактурной
И песен преданный кумир.
Духовной пищей окормляют
И всё пространство заполняют.

Но я гляжу на вдохновенных,
На инженеров наших душ,
Уже в годах давно почтенных,
И, словно клоун-скарамуш,
Где бьётся сердце ретивОе,
Смотрю, как в зеркало кривое.

Из тех кому за сорок плюс,
Почти любой стихами дышит.
Я ошибиться не боюсь -
Да кто же нынче их не пишет!
Все музыканты, все певцы
И композиторы-отцы.

Когда-то так оно и было:
Поэт был больше, чем поэт.
По мненью общества - кумиры,
Творцы блистательных побед!
Так и росло, презрев сомненья
Шальное наше поколенье.

Сейчас эпоха перемены,
А новый люд своей рукой
Иные в жизни ставит цены
И прейскурант на всё иной.
Теперь в смартфоны шлют записки,
Да говорят полу-английски.

Иная нам приходит смена,
Растёт другая молодёжь.
Они читают вдохновенно
То, что ты сам не разберёшь.
Для них компьютера программы,
"Игра престолов", инстаграмы.

Куда же денутся салоны
Той поэтической страны,
Что вдохновляла миллионы?
Они все станут не нужны.
Стих отгремит, как летом грозы,
Оставив только жизни прозу.

Но всё ж для грусти нет причины -
Жизнь совершает поворот.
Стихи погаснут, как лучина,
Как вымирающий народ.
Кто их возьмёт с собой в дорогу?
Таких останется немного.