За...

За суетой скрывая собственные ямочки,
Что пятнышками притаились сиротливо,
Там, где-то за стеной израненного барышней
По-свойски чувства из желаний похотливых...
Да разве может, нет, а разве хочется?
Вопрос теряется меж двух привычных сосен -
Искусства зодчества, порыва творчества -
Комбайн ума не раз могилы косит...

За пеленой наплывшей в бок изъеденный
Быть может хворью или просто ленью
На сетовании накрыт и стол обеденный,
Вот только нужно чёрта звать за всеми -
Они пропали, в дым, как будто не было -
Оставили корыто, рыбу, памятник...
И мысли лезут напролом, оттуда прибыло -
С кнутом конечно же и зачерствевший пряник...

За безрассудством поиска в стране страстей,
На буреломах собственных мозолей в соль -
Мозг отказался верить, не того хотел,
И просто юркнул в созданный бемоль, как моль...
Вот, разукрасив собственным лицом окно,
В преданий дерзость хочется поверить...
Жаль только, девица, хрипит так жалобно твоё  нутро,
Что так и вертит гвоздь по ветру твои двери...