Стихотворный прозаик

Я – прозаик стихотворный,
С душою, полной добрых грёз
И пытаюсь Мир наш, чёрный,
Вызволить из горя, слёз!

Понимаю – это глупо,
Этот Мир неисправим!
Правит им жестокость, тупость,
Он не может быть иным!

Он, с упорством остолопа,
Вершит к гибели поход!
Жилы натянув, как стропы,
В Мир, иной, идёт народ!

Парадокс, но просвещенье,
Люд земной ведёт к концу!
А должно вести к спасенью,
А не к терновому венцу!

Небеса на нас взирают,
Удивляясь и скорбя:
Да, расправился люд с Раем,
Точно малое дитя!

Как прозаик, стихотворный,
Гибели я вижу путь!
По свершеньям Мира, чёрным,
Понял – черна Мира суть!

Скажут мне: пиши о светлом,
О сиянье женских глаз,
Песнях соловья, приветных,
Тех, что радует всех нас!

Не могу – я им отвечу,
Когда полон Мир страстей,
Когда в Мире идёт сеча,
Полно брошенных детей!

Когда взрывы сотрясают
Города и сёла стран!
И безвинных убивает
С ума съехавший тиран!

Можно ли писать о светлом,
Закрывать на боль глаза!?
Радостные лить сонеты,
Мировой воспеть базар?

Не классическою прозой,
Прозаичен сутью стих!
В нём не радость Мира – слёзы.
В нём фатальность дел, иных!