В этой книжке пишу я стихи,
В сумке щётка зубная, очки.
Когда я послушен как пёс,
Меня кормят с руки.
Ношу я высокие кеды,
От браслета опухла рука.
И по ящику куча каналов любого дерьма.
От меня по утрам перегар
Есть из плюсов предвидения дар.
И я знаю, что будет через минуту.
Может надо кому-то?
Я тебе позвонил,
Но не жду я ответ -
Ведь тебя дома нет.
Я с прической хожу а ля Хендрикс
И в атласной рубашке своей.
Только жаль, что от пепла
Есть спереди дырки на ней.
Есть на пальцах следы никотина...
Ложка из серебра на столе.
На рояле играю я
Марш похоронный себе.
У меня дикий взгляд
И стремление лететь.
Но негде летать, негде сесть.
О, да, я звонил, хоть бы что...
Дома нет никого.
Есть ботинки отличные, ну,
Только ноги я в них протяну...
Никого нет дома
© Copyright: Андрей Косолапов, 2021
Свидетельство о публикации №121073004436
Свидетельство о публикации №121073004436
Рецензии