Район Бутырский

Вид старой телебашни богатырский
Дырявит небо, туч пронзив конвой.
Шумит мой хуторок родной Бутырский,
Но не машиной, парковой листвой.

Промчится сверху, как на мягких лапах
Вагончик по дороге подвесной.
У каждого района есть свой запах,
Мой пахнет вечным детством и весной.

Здесь веет белой кротостью черёмух,
И яблоневый сад сопит когда,
Свою доверит он немую дрему
Лишь илости заросшего пруда.

И тут же заволнует дальний берег,
Нырнёт в каштаны крыши полоса.
У каждого района есть свой скверик,
У моего там бродят чудеса.

В цветах и под фонтанным водопадом,
Как сумерки, и разбредётся люд,
Гуляют там кентавры и дриады,
Русалки песни сладкие поют.

Уснёт вокзал и даже не заметит,
Что времена уходят старины.
У каждого района улиц сети,
В моём они особо зелены.

Судьбы моей в них расцветает хорда.
Как спросят: "Юность где твоя прошла?"
"На Милашенкова!"- скажу я крайне гордо,
На улице, что жителям мила.

И всякий обыватель тут историк,
Который помнит древней жизни штрих.
У каждого района есть свой дворик,
У моего он безмятежно тих.

Опутанный железными путями,
Как остров среди быстрых поездов,
Оазис то, с лесными областями.
И места нет, где нет моих следов.

2012