Текут ручьи, звенит листва,
проторённою идём тропой,
много смеха и хвастовства,
на земле меж Вяткой и Невой.
Рассохся посох старика,
чей взгляд как будто бы родной,
а жизнь плывёт, как облака
и слезы смыты святой водой.
Присядет путник на порог,
любуясь рубленой избой,
и ему рыбный даст пирог
старушка с милой сединой.
Я пил здесь красный мед земли
с неспелых яблок кислотой,
а кто-то свой макал язык
в ведёрко с черною смолой.
Замшелой стала голова,
могилы поросли травой,
нет золота и олова,
в полях меж Вяткой и Невой.
Не восхищается гигант,
залитой потом бороздой,
он не помог тянуть канат,
в простор меж Вяткой и Невой.
Но живо пение гуслей
и звонок глас берестяной.
Здесь кровь красней и горячей,
в пути меж Вяткой и Невой.
Между Вяткой и Невой
© Copyright: Федор Хардин, 2021
Свидетельство о публикации №121072904357
Свидетельство о публикации №121072904357
Рецензии